潺潺声。

雨声。

秋的凉意渗入肌骨，漉漉的红叶一重压着一重，往漱着雨滴。

往上看，青蒙蒙的天，被屋檐，被枫林，切割得七零八落。

站在阶上瞧着这雨天神，司空不自觉地叹了气。他随即听见耳畔传来一个声音。

“司空，意欲何往？”

何往？我只是站在这里而已……

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