窗外正着淅淅沥沥的小雨。

我正坐在桌前，看着梭罗的《瓦尔登湖》。

指间书页轻轻被翻动，我看得入了迷。一滴雨从窗外飞溅来，带着些许秋的寒凉，落到了我的手背上，落到书页上，染开了清晰字迹。

我正要起身寻一块帕将那纸页拭干净，一只骨节分明的宽大的手伸了过来，轻轻地

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