她的掌心平贴在书本的封面上，被他手掌的温度覆盖着，贴在一起。

触并不是那么地细致，却温到令她到留恋。

错的指尖重迭着，她的掌心覆盖不住他的手背、遮不住他的伤痕。

就算有着一样的温度，也随时都有可能抓不住，他一用力就会被甩开。

（这样，会被当成是在拖延时间吗？我不喜欢那样。）

就像她那时独自望着在窗外飘落的雪，为自己第一次无法轻易地踏Loading...

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